dig 33

tem dias que sou acometido de trimestral insanidade, em que a memória, esse biógrafo senil, me prega estranhas peças, em que fotos de crianças com secador aparecem de pé na prateleira, em que o impossível e o proibido cedem lugar ao retardado e auto-destrutivo, em que buracos que não podem ser preenchidos nem pelas exatas partes faltantes parecem buracos negros, e em que tenho uma vontade louca de fazer coisas que me causariam depois profundo desgosto e arrependimento, ou como disse Farnsworth, não existem infinitos universos paralelos, apenas dois, e a diferença entre eles é o resultado dos cara-ou-coroa. Três dias, Três meses, Três anos. Diga Trinta e Três.